Depois do almoço

Quarta-feira, fria, ensolarada.

Depois de um almoço solitário sentou-se na cadeira de balanço acolchoada e dormiu sem notar. A tevê estava ligada em algum canal europeu e o relógio que avisava a tantos só avisa a ela.

Um choro reprimido pelo medo da loucura, uma voz cansada e um telefonema para alguém que não lhe pode vender nada.

Saudade daquele que lhe amou tanto e lhe disse tantas coisas. Morte.

À mesa da sala uma toalha de crochê, um cristal pesado, maçãs vermelhas e verdes na cozinha, tudo esperando pessoas que não chegam, não existem mais. Apesar de que, estão vivas.